L’aube se levait sur Pékin, baignant l’atelier du calligraphe d’une lumière pâle. Les obscurités de la nuit s’effaçaient larme à filet, mais sur le carton de riz, d’autres obscurcissements persistaient. Comme tout matin, il se dirigea vers son bureau, le cœur serré par l’anticipation. Il savait que de futurs vers l’attendaient
L’aube se levait sur Pékin, baignant l’atelier du calligraphe d’une vie pâle. Les obscurcissements de la nuit s’effaçaient brin à filet, mais sur le feuille de riz, d’autres ombrages persistaient. Comme tout matin, il se dirigea prosodie son bureau, le cœur serré par l’anticipation. Il savait que de futurs prosodie l’attendaient
Elle rouvrit son carnet, où les motifs avaient évolué en son absence. Les lignes dorées s’étaient entrelacées pour resprésenter une figure en expansion, hominidé à une plante dont les pétales continuaient de croître infiniment. Au centre de cette figure, une autre phrase lumineuse brillait délicatement : ' Chaque diable est une porte.